Полистала еще тот дневник. Я была в страшной депрессии все-таки, и еще сволочи всякие из меня последние силы выжимали. Мне - да! - мне ту себя невыносимо жалко. Глупый маленький обиженный ребенок, удерживающий на плечах собственное небо. Слабый. Одинокий.
Если разобраться, я остро ненавижу всех людей, которые меня тогда окружали, потому что от них от всех становилось хуже. Их понимание было непониманием, их забота была дерьмом собачьим. Они сами...они сами были кровопийцами, и я не знаю, почему я сдерживала себя, почему я терпела это все. Это даже не подростковый бунт - это просто констатация факта. Меня нужно было оставить в покое. Попытки утопить свое одиночество в чьем-то обществе были страшной ошибкой. Я не жалею - это глупо - но нервов тот год из меня выдрал столько, что у меня до сих пор при одном воспоминании о нем пальцы трясутся и к топору тянутся.

Ненавижу. Ненавижу. Ненавижу.